Вестник рока. Полёт, полёт клинка, Стремится и добьётся, Не дрогнула рука, Он в грудь врага вопьётся. Прочертит борозду, Тот упадёт без крика. Оплатят смерти мзду В крови на стали блики. Я вытер свой клинок: Ты перешёл дорогу. А отойти не смог, И вот идёшь ты к Богу. Я смерти не хотел, Но ты убил мой выбор. Я сделал, что сумел, Иначе жребий выпал. Теперь лежишь в крови, Копаю я могилу, Прошу:" Меня прости!",-"Покойся, недруг с миром...". Всё дальше ухожу, Меня уносят ноги... И где я ни пройду,
Кресты возле
дороги...
НАЗАД